Pierre F.

L'autre dimanche, à l'Île-Bizard, une cinquantaine de journalistes-cylistes participaient à une course d'un genre particulier. Un contre la montre par équipes. Je ne veux pas vous emmerder avec ça, mais pour les fins de ma non-histoire il faut savoir que ça marchait par équipes de quatre journalistes, auxquels on adjoignait, ce jour-là, un coureur d'élite. Un vrai, un de ceux qui vont parfois aux Jeux Olympiques. C'est ainsi que Mike Belcourt, que j'ai connu à Séoul, a «leadé» une des deux équipes de La Presse. Tandis que l'autre équipe de notre journal avait pour locomotive un certain Patrice Bonneau. On nous l'a présenté juste avant le départ :
- Patrice Bonneau du club Optima de Montréal Nord, coureur d'élite...

Je regarde le jeune homme et je m'aperçois qu'il a une jambe de bois. Manière de parler. Ils ne font plus ça en bois aujourd'hui, c'est du plastique, du polyester ou je ne sais quoi, t'sais comme c'est gênant, t'oses pas regarder vraiment... - Où tu t'en vas Chose, avec ta jambe en gyproc ?
Je l'ai pensé, je l'ai pas dit. Je sais vivre. J'ai seulement dit, étonné :
- Vous pouvez pédaler avec ça ?

Il affichait un petit sourire résigné, en homme qui s'apprête à répéter son histoire pour la cent millième fois. Sauf que là, sur le champ, on n'a pas eu le temps d'en parler, le départ était imminent et je me suis contenté de lui demander son numéro de téléphone. Pour une entrevue un de ces jours. C'est vrai quoi, ça fait un bon petit papier un coureur cycliste avec une jambe de bois...

Bref, après la course chacun range ses affaires, et là, il y a mon confrère Pierre qui est un peu boss, qui me dit: «As-tu pris ses coordonnées, c'est une bonne histoire»... Puis ce fut le tour de Yves qui est encore un peu plus boss que Pierre : «Tu devrais faire un bout de chronique avec ce gars-là...» Richard aussi trouvait que c'était une bonne idée. Et François. Et Paul. Non Paul n'a rien dit. Mais je suis sûr qu'il y a pensé aussi. C'est vrai quoi. Ça fait un bon petit papier un coureur cycliste avec une jambe de bois...

Dans l'auto, vers Saint-Armand, j'en étais tout attendri. Comme cyclistes nous n'étions déjà pas si mal, mais comme journalistes, attention ! Des vieux pros ! Même le dimanche on ne nous passe pas, comme ça, une jambe de bois sous le nez sans qu'on flaire la bonne affaire. Non monsieur... J'étais attendri et fier aussi. Souvent, j'ai l'impression de ne pas être dans la gang, d'être un peu moins vite que les autres sur le piton de la nouvelle, mais ce coup-là je les avais devancés, mon vieux...

Quelques jours plus tard, j'ai donc rencontré Patrice Bonneau à la cafétéria de La Presse. Un jeune homme très bien. 26 ans. Marié. Belle job dans le génie civil. Sa jambe? Bof sa jambe...

D'abord c'est pas toute la jambe. C'est juste le pied au-dessus de la cheville, amputé à l'âge de trois ans pour cause de malformation osseuse. Mais depuis ce temps-là, il n'a pratiquement rien manqué, grâce à des prothèses de plus en plus sophistiquées... Il a joué au hockey (pas super bien, mais pas à cause de son pied, à cause qu'il n'était pas doué). Il a été instructeur de ski à Morin Heights deux ans. À la course, sur 100 mètres, il court pas mal plus vite que vous et moi. Et en vélo, bon ben, c'est un honnête senior de troisième catégorie. Il ne rejoindra jamais l'élite tout à fait, mais encore là, pas grand chose à voir avec son handicap, il a commencé tard, et avec seulement trois ans de haute compétition déjà étonnant qu'il finisse dans le peloton... Mais bon, c'est un coureur moyen et si ce n'était de sa prothèse, il passerait totalement inaperçu. Ce qui lui conviendrait parfaitement d'ailleurs. Il a bien insisté pour que je ne fasse pas brailler le monde sur son cas :
- Je ne veux pas avoir l'air d'un héros à cause d'un handicap qui ne me handicape pas vraiment...

Il me dit ça maintenant, le p'tit crisse. Il ne gagne pas. Il ne perd pas. Il est moyen. Et il n'a même pas une vraie jambe de bois. Je fais quoi avec ça, moi ? Hein ?

Faudra que je le demande à Pierre, Yves, Richard, François et Paul qui sont bien plus journalistes que moi...

En attendant, petit couplet sportif. Chez les handicapés, Patrice Bonneau, bien sûr, fait figure de super-champion... Il a en tête les jeux olympiques spéciaux de Barcelone et surtout le record de l'heure (sur piste) qu'il croit à sa portée. D'où un entraînement intensif, d'où des stages avec l'équipe du Québec, d'où ses 500 kilomètres d'entraînement par semaine... 500 kilomètres, avez-vous une idée de ce que ça représente en temps ? Plus sa job, plus sa femme...

L'homme est un curieux animal. Vous lui coupez un pied il se met à courir, à patiner, skier, pédaler comme un fou. Vous lui coupez les deux il gagne des médailles en fauteuil roulant. Vous lui coupez les couilles il décide aussitôt qu'il participera aux championnats du monde d'haltérophilie pour eunuques.

Par contre, quand vous lui coupez rien, à l'homme, il devient, la plupart du temps, vieux et gras comme quelqu'un que je connais bien...

Je me suis traîné ce dimanche-là, mes amis... la-men-table. J'allais à la vitesse d'une moissonneuse-boiteuse entre les italos-bungalows de l'Île-Bizard qui ont parfois l'air de palais de rois-nègres et parfois de salons mortuaires. Ce qui me faisait penser, bien sûr, au cancer du colon.

Bien fait pour moi.

Parlant de colon, pourrais-je dire un mot au constable Claude Bernier du poste 34, de la rue Rachel ?

Paraît que vous faites du vélo, vous ? Je veux dire paraît que vous roulez fort ?

Puisque vous connaissez ça, ça vous fatiguerait beaucoup d'éclairer la lanterne de vos petits camarades du poste 34 qui sont partis en peur sur les réflecteurs ?

Leur expliqueriez-vous que ça ne sert à rien des réflecteurs en plein jour ? Et que de toute façon, on n'en met jamais sur les vélos de course ? Le règlement dites-vous, oui oui je sais bien le règlement, mais faut pas venir fou avec ça le règlement...

Un de vos collègues a donné un 48 heures à un de mes confrères de La Presse. C’est comme ça que j'ai su que vous étiez en train de capoter sur les réflecteurs. Un 48 heures ! Franchement ! Vous vous ennuyez quoi ? Y'a pu de p'tits bums qui «mug» dans le parc en face ? Pu de prostitution dans le parking de l'UQAM, au bout, sur Sherbrooke ? Pu de coke, pu de crack ? Vous avez tout arrangé ça ? Pu de shylock dans les tavernes de la rue Mt-Royal ? C'est bien. Je vais essayer de vous faire avoir des médailles.

En attendant, jouez donc aux cartes. Ou faites un peu de tricot. Mais, pour l'amour, crissez-nous patience avec les réflecteurs...

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