Pierre F.

Il faudra graver le nom de Geneviève Jeanson dans le roc, au sommet du mont Royal. Vous savez, dans le roc au-dessus du grillage qui protège des éboulis. Dans le tournant. Juste après le parking-à-necking. C'est encore là, à 300 mètres de la ligne d'arrivée, qu'elle a attaqué hier. Et c'est Erinne Willock, sa coéquipière de l'an dernier, qui a allumé la mèche. Mal lui en prit. Dans un de ces démarrages explosifs dont elle a le secret, Geneviève a rejoint Willock et l'a déposée. Elle était toute seule dans ce dernier 300 mètres. Intouchable. Ce ne fut pas une victoire mais un sacre, comme pour une reine. Geneviève-Première reine du mont Royal. Sa quatrième victoire. Sa plus belle ? Pas sûr. J'y reviens plus loin.

Parlons un peu de la journée. Magnifique si on pense au soleil. Imaginez ! Du soleil ! Ça faisait quoi, deux mois et demi qu'on ne l'avait pas vu ? Ce fut l'événement de la journée. Parce que franchement, en dehors du soleil, il ne s'est pas passé grand chose. De course, on n'en a pas eu. Sauf les 500 derniers mètres, c'est bien peu 500 mètres sur 100 kilomètres. De public on n'en a presque pas eu non plus. Beaucoup moins que les premières années de cette Coupe du monde féminine qui décline. Où étaient donc les amateurs de vélo ? Probablement dans les centres de jardinage à acheter leurs plans de tomate, ou sur les petites routes de campagne à rouler eux-mêmes, en tout cas la foule des cyclos n'était pas là, et je vais vous dire un truc, c'est pas vrai que les absents ont toujours tort.

Plate cette course, mais d'un plate ! Et on ne parlera pas de la musique que diffusaient les haut-parleurs - heureusement que j'avais apporté la mienne - on ne parlera pas non plus de l'annonceur maison -lourdement pédagogique engagé pour faire des économies de bout de chandelle. Pour vous dire comme c'était plate, j'ai même dormi un peu. J'étais assis sur le petit muret en contre-bas du parking-à-necking, le soleil dans la face, avec vue sur le bol du stade olympique et le fleuve un peu plus loin, dans mes écouteurs le vieux Cash chantait I hurt myself today, et je me disais c'est même pas vrai, ça fait pas mal du tout, même que je m'ennuie un peu.

Finalement je me suis assoupi.

Ce sont les cris de mes voisnis qui m'ont réveillé. Mais c'est pas parce que la course était excitante. Je ne sais pas pourquoi ils criaient.

Le peloton est passé groupé. Au moins cinquante filles encore ensemble. Pas très vite. Pas vite du tout même. Quand ça fait sept fois qu'elles montent le mont Royal et qu'il y a encore 50 filles ensemble, c'est parce que ça va pas vite. Quand après sept tours, des grandes et fortes filles faites pour rouler en puissance sur le plat s'accrochent encore au peloton dans une pente à 11%, c'est parce que ça roule pas fort.

Et ça a duré comme ça jusqu'au douzième et dernier tour. Jusqu'au dernier demi kilomètre. Ça a fait l'affaire de qui, pensez-vous, cette inconcevable course d'attente ? De Geneviève Jeanson qui était toute seule, sans une équipière pour l'aider, et qui n'aurait pas su où donner de la tête si on l'avait attaquée à répétition. Je l'aime bien Geneviève. Mais j'aime aussi le bicycle et on n'a pas le droit de courses mollassonnes comme des tartes à la rhubarbe.

Que foutaient les meilleures coureuses du monde ? Les Arndt, Wood, Ljungskog, Melchers, Neben ? Bessette était un peu juste, mais pourquoi Willock a attendu le dernier 500 mètres pour se faire fusiller ? Pourquoi n'ont-elles jamais attaqué Jeanson ? Pourquoi l'ont-elles menée en carrosse jusqu'au pied de son trône ?

Je sais pas. Je ne comprends pas grand choses aux femmes. Et de moins en moins aux femmes à bicyclette.

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