Pierre F.

(...)

Si je devais mourir dans les premières semaines de cette nouvelle année, j'ai demandé à ma fiancée de faire graver sur la petite boîte de mes cendres, avant d'aller l'enfouir dans la prairie: 5555.5.

J'imagine la tête des archéologues quand ils déterreront la petite boîte dans 3000 ans: 5555.5? Ils ne devineront jamais. J'ai atteint ce chiffre il y a tout juste une semaine, le 27 décembre. Pas un souffle de vent, j'avais même ôté mes gants. Le ruban brillant des petites routes, qui avaient été lavées toute la nuit par la pluie, bouclait le paysage comme un paquet cadeau, mon cadeau. Je veux bien mourir après cela, je veux bien que vous disiez n'importe quoi à mes funérailles; tenez, il ne me dérangerait même pas que ma fiancée chante un petit quelque chose en innu.

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