Pierre F.

Anvers, Belgique
Les Belges sont contents. Ils ont connu un week-end glorieux, cela ne leur arrive pas si souvent. D'abord, cette gamine de 19 ans, Justine Henin, finaliste à Wimbledon dimanche. Et hier, à Anvers, la victoire du Flamand Marc Wauters qui fait coup double. Victoire d'étape et, par le jeu des bonifications, maillot jaune.

Les Belges sont contents. Moi, pas tellement. Moi, ce sont les paysages qui m'exaltent et les paysages étaient, comment dire?... Je cherche un mot entre beau et laid. Disons convenables. Et propres. Ah pour ça! Propres vous n'avez pas idée. Le vélo est le sport le plus populaire en Flandre, mais leur deuxième sport le plus populaire, c'est le balai. La seule chose qu'ils ne balaient pas, c'est leurs ciels tout barbouillés et toujours si bas qu'ils s'embrochent aux flèches des églises.

Les petites villes, toutes reliées par la même piste cyclable, égrènent leurs jardinets et leurs pavillons de briques le long de la grande rue. Vous n'avez pas idée, quand on traverse ces petites villes, du nombre de gens qu'on voit balayer devant leur porte.

Et puis l'unilinguisme flamand dans l'affichage m'a titillé. Je ne sais pas pourquoi, je l'ai trouvé malveillant et inhospitalier.

Et puis j'ai mal mangé. Du boudin curieusement servi avec des pruneaux. C'était en allant à Gistel, entre Ostende et la route du Tour. Gistel que j'avais encerclée sur ma carte parce que c'est la ville de Johan Museeuw (prononcez Muséou).

Pardon monsieur, la maison de Museeuw ?

Le bonhomme a pointé le manche de son balai dans la direction de l'hôtel de ville: « À un coude de l'hôtel de ville ! » Un coude ? « Bien sûr, il n'y a personne aujourd'hui », a-t-il ajouté. Bien sûr. Puisque Johan est dans le peloton, et que ses parents doivent être sur le bord de la route... Je ne pensais pas les rencontrer. J'ai fait le détour comme ça. Pour voir où vit le dernier grand Flandrien, trois fois vainqueur du Tour des Flandres, de Paris-Roubaix, champion du monde, etc... Et pour manger du boudin.

Le boudin n'était pas bon. Le paysage juste convenable et la course, n'en parlons pas. J'arrive à la salle de presse, je m'installe devant l'écran géant juste pour voir se dessiner l'échappée décisive animée par quatre coureurs de Crédit Agricole. Ils sont seize en tout à filer vers Anvers, dont deux sprinters, l'Australien O'Grady et le Sud-Africain Robert Hunter. Je gage sur O'Grady, reste deux kilomètres, pouf, l'écran géant s'éteint. La panne! Nous voilà 500 joyeux tôtons qui n'avaient rien vu de la course puisque nous avons l'obligation de la devancer de deux heures au moins, qui n'ont rien vu non plus de l'arrivée puisque la panne... 500 joyeux tôtons, dont moi qui, je vous le souligne, signent néanmoins ce matin des papiers sur le Tour de France, comme s'ils y étaient. Anyway.

Quand l'écran s'est rallumé, la Reine de Belgique félicitait le vainqueur qui était ni O'Grady, ni Hunter, mais le Flamand Marc Wauters...

Comment elle s'appelle, leur reine ? a demandé quelqu'un.

Fabiola, a lancé une voix.

Sûrement pas, j'ai dit. Mon nom c'est Foglia, quand j'étais petit, dans la cour de l'école, on m'appelait déjà Fabiola. Comme ça fait un sacré bout de temps que j'étais petit, elle doit être sacrément vieille, Fabiola.

La reine des Belges, elle s'appelle Paola, m'a glissé mon voisin.

T'es pas Italien, toi ?

Si. Mais justement, la Paola, elle vient d'Italie.

La reine des Belges est Italienne ? Tu parles d'une journée toute croche !

Sans ajouter que je n'ai toujours pas compris l'étape. Si le vélo est un bien sport d'équipe, je n'ai pas compris comment une équipe -nommément le Crédit agricole- qui était représentée par quatre coureurs dans l'échappée dont le meilleur sprinter du groupe, comment cette équipe a bien pu se faire fourrer par un Flamand qui a gagné une course en dix ans ?

Il est à combien, le franc belge déjà ?

Mais la vraie raison de ma mauvaise humeur est ailleurs. Vous vous rappelez cet hiver, quand Wallpaper, cette revue anglaise très branchée avait choisi Montréal comme une des villes les plus agréables à vivre au monde? Dans le même classement figurait, très avantageusement, Anvers. Eh bien, je suis à Anvers. J'y suis arrivé à trois heures de l'après-midi, dans la partie la plus laide de la ville, du mauvais côté de l'Escaut, le côté industriel, c'est là qu'était jugée l'arrivée. Quand je vais avoir terminé ce texte, je vais me mettre à la recherche d'un hôtel. J'en trouverai probablement un en périphérie, près d'une autoroute. Et il sera l'heure de dormir.

Et demain, direction Liège, qui est aussi une ville magnifique...

Roue libre
À L'INSU DE SON PLEIN GRÉ - « Vous n'avez pas idée de ce qu'est le Tour de France, dit Henri Pélissier. C'est un calvaire... Nous souffrons du début à la fin. Voulez-vous savoir comment nous marchons ? Tenez...»

De son sac, il sort une fiole : « Ça, c'est de la cocaïne pour les yeux; ça, c'est du chloroforme pour les gencives. Et des pilules ? Voulez-vous voir des pilules ? Tenez, voilà des pilules ».

Il en sort trois boîtes.

« Bref, ajoute encore Pélissier, nous marchons à la dynamite »

Ce que cette confession a de particulier, c'est qu'elle date de 1924. Le journaliste qui recueillait les propos de Pélissier s'appelait Albert Londres, le premier grand reporter de l'histoire du journalisme. L'article dont est tiré cet extrait à été publié dans Le Petit Parisien, le 27 juin 1924.

C'EST PAS JUSTE - Dans la zone d'échauffement, hier matin à Calais, l'ambiance habituelle des départs. Les coureurs vont faire un petit tour de reconnaissance, reviennent à leur autobus, embarquent sur les rouleaux, font monter leurs pulsations, accèdent à une autre planète. C'est dans la zone réservée à l'équipe US Postal que se pressent le plus grand nombre de curieux. Faute de Lance Armstrong fâché des articles du jour dans L'Équipe, mais surtout de ceux de la veille du Sunday Times de Londres, faute de Lance Armstrong, les curieux se rabattent sur son lieutenant, Tyler Hamilton, qui mouline tranquillement. Un enfant tend un papier et un crayon.

D'où es-tu ? demande le coureur en signant l'autographe.

De Boston, répond le garçon en anglais.

Hey ! moi aussi, dit le coureur. Attends. Il descend de son vélo stationnaire et va chercher une casquette pour le gamin, ravi, bien sûr.

La gentilesse de Hamilton n'a pas été payée de retour. Victime d'une lourde chute en queue de peloton, il a terminé l'étape à près de sept minutes. Sans être un des favoris, Hamilton peut, pouvait, prétendre à une place dans les dix premiers à Paris.

DONNEZ-MOI UN FUSIL - Émission sur le Québec à la radio hier matin, première chanson « parce que le Québec, c'est surtout des chansons », dit le crétin au micro, et j'ai déjà envie de le gifler, première toune, un machin folklorique interprété par le quatuor Alouette « bien connu dans la belle province », précise l'épais. Vous, le quator Alouette, vous ? Après, on a entendu Bozo les culottes, Félix, Pauline Julien, encore Vigneault et le général de Gaulle au balcon. Basta. Je me suis mis une cassette de Foreigner. Dirty white boy. Basse, guitare, drum. Je suis un primaire.

AUJOURD'HUI - Anvers-Seraing, 198 kilomètres. Une étape entièrement belge. Les 50 derniers kilomètres, dans les Ardennes, sont casse-pattes, l'arrivée est jugée sur un faux-plat montant, on ne verra pas les purs sprinters, une arrivée pour baroudeurs, un Bartoli, un Museeuw, un Dierckxsens, un Jalabert, et plus encore pour un Erik Dekker. Pour ceux qui le se demanderaient, Seraing est une petite ville sans aucun intérêt de la grande banlieue de Liège.

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