Pierre F.

Téléphone de Belgique hier matin : « Bonjour, monsieur Foglia, c'est Geneviève, j'ai gagné !»

Dieu que cette jeune fille fait du bien à ma culture qui est toute sportive, comme vous le savez. Comment dire ? Elle me fait du bien parce qu'elle n'est pas incorporée au Delaware comme les Expos, si vous voyez ce que je veux dire. Ses affaires sont limpides, pas compliquées. Elle prend l'avion pour Bruxelles. Elle arrive la veille de la course. Pas une petite course. La Flèche Wallonne. Une grande classique. Dure. Venteuse et côteuse.

Il y a 105 filles au départ, la crème survitaminée du cyclisme féminin européen. Dix kilomètres plus loin, dans la première côte, Geneviève se retrouve en tête presque sans le vouloir, elle est tellement facile, tellement au-dessus de ses affaires que les Italiennes viennent la regarder sous le nez : «Hé la petite, tu te crois encore chez les juniors ?»

Comme il restait 80 kilomètres et qu'un vent fort soufflait de face, la petite s'est calmée. À 30 kilomètres de l'arrivée, dans une autre longue bosse, c'est elle qui a regardé les Italiennes sous le nez : «Junior pas junior, je m'en vais, vous venez ?» Quatre l'ont suivie. Six autres l'ont rejointe dans la descente. Cela faisait onze au pied du mur de Huy. L'arrivée était jugée en haut.

On attendait qu'elle attaque à la hussarde. Geneviève l'a jouée en douceur. Au train. Comme si ce mur de Huy, avec ses passages à 20 %, n'existait pas. Où ça, un mur ? Vous avez vu un mur quelque part, vous autres ? Ça, ça écoeure. T'es après vomir sur ton guidon et l'autre s'en va aux fraises avec son petit panier sous le bras en chantant la belle de Cadix a des yeux de velours, tchika tchik ayayaille.

Bon, faut je vous laisse monsieur Foglia, faut que j'aille faire pipi pour le contrôle antidoping.

Va, ma fille, va.

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